Logo que me arrasto
por debaixo esbarro
em consciência de superfície.
Quão haver precário
(ao fremir pensá-lo)
tem fruta de casca que biche
e coice de casco que pise
ou foice que rasgue azeviche
pouco importando avizinhação.
Entre o céu e o desvão
posto abaixo do chão
qualquer previdência inexiste.
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